江北区巴川量子小学四年级5班 官洪锐

指导老师：陈盈盈

成都的七月，阳光像打翻的金墨，泼在武侯祠朱红的门楣上。“汉昭烈庙”四个鎏金大字被晒得发烫，光晕里似乎还飘着三国的烽烟。

正殿里的诸葛亮塑像立在阴影中，青灰色的衣袂仿佛还沾着战火的寒霜。我忽然想起《三国志》里“身长八尺，容貌甚伟”的记载，塑像虽无真人模样，那双眼睛却像含着星子，看得人心里发颤——那是看透了天下三分的清明。

转过回廊，那株传为诸葛亮手植的古柏突然映入眼帘。树干需合抱，树皮皲裂得像老将军的铠甲，裂口处凝着琥珀色的树脂，被阳光照得像一串串凝固的时光。我把手贴上去，粗糙的纹路硌着掌心，像触摸着千年的年轮在缓缓转动。“这树活了一千七百多年，真是孔明亲手栽的。”身后传来苍老的声音。回头见到一位白须老者，月白色长衫被穿堂风掀起边角，倒比殿里的塑像多了几分烟火气。没等我开口，他已抚着树干轻叹：“六出祁山的马蹄声早散了，北伐的旌旗也朽成了泥，他当年种树时，哪会想着留什么名？”话音刚落，廊下传来簌簌的笔声。一位中年人正蘸着浓墨，在宣纸上写“非淡泊无以明志”，墨香混着柏叶的清苦漫过来，倒像是从《诫子书》里飘出的。

“咔嚓——咔嚓——”一群举着手机的学生涌过来，嘻嘻笑笑，镜头怼着古柏猛拍。檐角的麻雀惊得扑棱棱飞起，把几片柏叶震落在老者的长衫上。我急忙追问：“先生，今人该如何瞻仰您呢？”他拾起柏叶转身，长衫扫过石阶带起细尘：“你去读《出师表》吧，读得懂‘鞠躬尽瘁’四个字，胜过拍千张照片。”话音在柏叶间打着旋，人已隐进回廊的阴影里，像滴墨融进了宣纸。

夕阳把惠陵的影子拉得很长，我坐在石阶上，细瞧着砖缝里的青苔。千年前的金戈铁马，早成了史书里的墨迹，可那株古柏还在抽新叶，《诫子书》的墨香还在游人鼻尖萦绕。原来真正不朽的，从不是坟冢里的枯骨，而是能钻进后人心里的那些话。