□耕夫

当我数到第九重斗拱时，

看见自己的倒影，

正从北魏的卯眼里，

缓缓析出。

香柱折腰的弧度里，

整座山体开始松动。

那些钉入绝壁的榫头，

原是未剃度的，

梁木替苍鹰保管着，

最轻的翎羽。

某个暗椽深处，

传来持续而幽微的崩解。

那并非风化，

是悬垂千载的钟杵，

在等一句，

比铜更沉的，

叩问。

这垂直的迷宫中，

每一根飘带都在测量，

信仰与坠落的差值。

看哪，

琉璃瓦的反光里，

有匠人将余生，

锻造成，

最后半寸，

可供攀援的，

铁钉。

（作者系中国作家协会会员）