□陈中明

她总在凌晨缝补月光

一针，挑亮灶台的余烬

一线，穿过我半醒的梦

她的背影，是雨季里

一把从不收拢的伞

撑过我的童年，却任自己

淋成对岸的黄昏

白发是岁月偷纺的棉线

一头系着光阴，一头

系着我愈走愈远的归程

每当我捧起一碗温热的粥

那升腾的热气里，总有

她未说完的叮咛——

而那双手，已悄悄沉入泥土

成为春天最沉默的根

（作者系重庆市作协会员）